Komisch.
Wenn ich so durch die Stadt gehe, sehe ich immer mehr dicke Frauen.

Die Klamotten hingegen scheinen kontinuierlich zu schrumpfen.

Nächsten Freitag bin ich zu einer Hochzeit eingeladen und dachte ganz naiv in einer so grossen Stadt wie Hamburg ist es kein Problem ein Cocktailkleid über Grösse 44 hinaus zu finden.

Denkste Puppe.

Nix gab´s.

Irritiert stolperte ich durch die Abteilung für Abendmode bei Karstadt in der Mönckebergstrasse, die laut eigener Werbung Abendmode bis Grösse 54 (!) führen, tatsächlich aber nur bis 46 welche hängen haben.

Geschneidert grösstenteils in Indien und ich wage mal zu behaupten, dass eine indische 46 in den Maßen durchaus von einer deutschen 46 abweicht.

Auch die Hoffnung irgendeiner dieser vermaledeiten Stofffetzen könnte wie durch ein Wunder grösser ausfallen als ausgezeichnet, erfüllte sich nicht.

Ganz flach atmend stand ich abgenervt vor dem grossen Spiegel meiner Umkleidekabine,
"Bloss nicht bewegen" sagte ich mir immer wieder "sonst sprengt mein sich ausdehnender Körper, der solche Enge nicht gewöhnt ist, noch das teure Kleid". Ab und zu riss Herr G. ungeniert den Vorhang zur Seite um mal zu gucken wie weit ich war und die Sache irgendwie voran zu treiben.

Er hasst einkaufen wie die Pest.

Sabbernd glotze er auf meine eingequetschte Oberweite im (zu) kleinen Schwarzen, er fand die Passform prima.

Ich sagte nichts dazu, denn sprechen bedeutete atmen und atmen wäre fatal gewesen.

Im Erdgeschoss tröstete ich mich erstmal mit einem neuen Lidschatten von Bobbi Brown für 22 Tacken, meinen von privater Insolvenz vor sich hin murmelnden Ehemann geflissentlich ignorierend.

So hatte ich mir die Shopping Tour nicht vorgestellt.

Missmutig gings in nächste Kaufhaus, denn die Boutiquen konnte ich gleich vergessen, da ist ab 42 Ende.

Also wieder rein ins Vergnügen. Schlimme Farben, schlimme Stoffe, zu enge Kleider alles auf Anfang.

Auch gut. Dann eben kein neues Kleid.

Ich holte meinen Joker raus, der mir immer den Tag rettet. SCHUHE!

Und wenn man fett wie eine Wanze wird, Schuhe gehen immer.

Dachte ich.

Doch ganz Hamburg scheint inzwischen 39 zu tragen, jeder Schuh, der mir auch nur annähernd gefiel war in meiner Grösse nicht mehr da.

Nach der Anprobe des etwa 30. Paares Peeptoes wurde Herr G. so unruhig, dass ich nur noch gehetzt ein paar schlichte, schwarze Mary Janes an mich reissen konnte, bevor er mich aus dem Geschäft und zum Auto zerrte.

Ein neues Kleid habe ich immer noch nicht.