Ob ein Frage- oder Ausrufezeichen hinter den Titel zu setzen ist, kann ich momentan noch nicht sagen. Nur, dass ich diesen Sommer irgendwie doof fand, weil es zwischen röchelheiss, arschkalt und weltuntergangsnass kaum einen einizigen angenehmen Tag gab, das möchte ich an dieser Stelle festhalten.

Nur Gartenarbeit leisten, aber kaum mal im Garten sitzen und ihn geniessen können, macht nicht wirklich Spass. Auch, wenn ich damit zwangsläufig Flodder-Kontakt vermeide. Was mir recht lieb ist, seit die so ein riesiges, aufblasbares Proleten-Schwimmbecken haben, dem Oma Flodder, das alte Bulimie-Gespenst, mehrmals täglich im gewagten Teenie- Bikini und leicht schwankend entsteigt, wie eine stark gealterte Twiggi auf LSD.

Das ist nicht nur grässlich anzuschauen, sondern auch schlecht für die Nerven, weil ich mich jedes Mal zu Tode erschrecke, wenn Herr G. ensetzt den nackten, nachbarlichen Tatsachen ins Auge blickt und "Oh mein Gott. Ich bin blind, ich bin blind" kreischt.

Doch wohin soll man flüchten? Weiche ich in den vorderen Garten aus, um Omas klappernden, nackigen Knochen zu entfliehen, stellt mich spätestens am Zaun bereits Papa Flodder, seine 150 Kilo auf 1,75 m Körperlänge in eine kurze Arbeitslatzhose, Gartenclogs und sonst garnichts gequetscht. Und mit garnichts meine ich garnichts. Papa Flodder, sozusagen die deutsche Antwort auf japanische Sumotoris.

Vorne am Tor lauert dann schliesslich auch noch Mutti Flodder, deren Bikinizone scheinbar bis zu den Kniekehlen reicht, zumindest deuten die nachgewachsenen, schwarzen Stoppeln auf der schneeweissen Haut darauf hin, die sie gerne in schreiend bunten Winz-Kinis präsentiert.

Mini-Flodder saust der Einfachheit halber gleich gänzlich nackt durch den Garten, der übrigens direkt an einen Spazierweg grenzt.

Manchmal wundert es mich, dass nicht abwechselnd ganze Scharen von Pädophilen und RTL Kamerateams vor unserer Tür herumlungern.

Aber was nicht ist kann ja noch werden.

Grad herzlich gelacht - danke.

Der Herbst, der Herbst, der Herbst ist da *sing*